Pierre Benoit

Dans la lumière, les perspectives s'abolissaient. Elle semblait un jouet d'enfant, cette petite église maronite, perchée là-bas sur un roc bleu. On cherchait le berger de ces maisons, troupeau pressé de chèvres grises? Qu'étaient ces tâches blanches sur la sombre nappe marine? Des voiles, ou l'écume des vagues?...