Pierre Benoit

C'étaient les mêmes heures, probablement, d'il y a sept ans qu'ils revivaient... Des balles tranchant et faisant choir d'un seul coup de gigantesques chapelets de lianes ; du sang sur les dolmans noir et or ; des pièces de canon culbutées dans de hideux marais verdis ; la fiévreuse lumière lunaire vagabondant sur des centaines de kilomètres de forêts ; et ces cimes des Cordillères, pleines d'une neige où l'on eût voulu se blottir, d'un vent qu'on eût tant désiré atteindre, pour pouvoir enfin respirer.