Pierre Dhainaut

Il vient de l'urgence, c'est toujours la nuit
tant que l'on ajoute à la mort
des supplices,des massacres,

il n'oublie rien, ni les cris ni les plaintes
ni le silence qui étouffe,
en écoutant ici, en lui plus loin que lui,

il élargit le poing jusqu'à la paume,
il n'a pas froid contre les murs,
pour les traverser il leur parle,

avec un peu d'air sous les portes,
il a ce regard d'un enfant
face aux vents du rivage,

l'essor de l'arbre et l'envol des oiseaux
ensemble; il fend les pierres,
jamais il ne meurtrit l'espace:

confiance, dit le poème, dans chaque poème,
dans le matin libre, le souffle imprévoyant,
il a besoin seulement de vos lèvres.