Pierre Goldman

Les passions nourries de vérité sont justes, pensa-t-il, mais rien ne sanctifiera leur subjectivité charnelle des justifications sereines du Savoir : douleur et haine ne sont ni vraies ni fausses, elles sont. Ces rationalités amères ne le satisfirent pas, il en sortit triste, au contraire : la raison, finalement, tranchait mais il était déchirant, pour lui, que ses critères ne fussent pas immédiatement relatifs à l’espace où la douleur (et ses larmes terribles) remplaçait les figures glacées de la conscience théorique, là où naissaient, non pas des verdicts conceptuels, mais des jugements formulés par une passion et une fureur totales. Et s’il advenait que surgît un fasciste qui énonçât : ce que je fais est faux, certes, et alors, qu’y a-t-il de mal à faire le faux s’il n’est point possible de faire le bien ni le mal ?

Je résoudrai un jour ce problème, décida-t-il, ou alors je mourrai. Après je pourrai mourir.

Et il glissa dans une longue et lancinante interrogation métaphysique (elle dura plusieurs mois, il allait avoir seize ans). Il se demanda s’il existait et ne réussit pas vraiment à fournir une réponse à cette question quoiqu’il fût certain d’exister. Il se demanda également si les choses existaient.