Pierre Magnan

Nous allions sur le quai. Nous entendions le bruit de fil de fer qui précédait le tintement grêle de l’annonce du train. Là-bas, à Corbières, à trois kilomètres d’ici, le chef de gare venait de renverser l’aiguille à contrepoids qui actionnait le signal sonore. Il y en avait encore pour dix bonnes minutes. Enfin, dans le tournant de la voie, ce gros œil glauque de cyclope atteint de cataracte trouait la brume qui sourdait de la Durance proche. Le train râlait et ahanait, il chuintait sa mauvaise humeur par toutes ses plaques mal jointes. La machine passait devant nous comme une bouilloire ambulante, nous baignait dans une odeur d’huile chaude. En un éclair on apercevait le mécanicien et le chauffeur dans l’habitacle. Ils étaient noirs avec des yeux rouges d’oiseaux nocturnes. Ainsi aperçus en un éclair entre deux trous zébrés d’acier, il m’apparaissait toujours que leurs visages exprimaient la tragédie. Et c’était cette aura de tragédie sans doute qui me faisait souhaiter d’être un jour à leur place devant le foyer à la gueule féroce.