Ce n'était pas le goût de l'or, non, pas celui des massacres, pas celui d'être le premier des vivants ; c'était cette phrase infinie qui toujours vous échappe, va ailleurs avec les nuages, ne rejoint que le cadavre ; c'était ce qui lui faisait défaut, et c'était peut-être le monde. Pour ce gouffre, je jouais de la lyre.