Une jeune, oui, voilà ce qu'il lui fallait. Un beau petit cul frais serré dans un bloudjine. Le véritable amour. Il n'avait pas encore connu ça. Il n'avait que cinquante-cinq ans, bon Dieu ! et quoi, merde, il était fabriqué comme les autres ! Pourquoi un type un peu fort, avec des cheveux blancs et des yeux rouges (...) ne taperait-il pas dans l'œil à une femme de goût? Il avait un genre, il pouvait plaire à quelqu'un. Suffisait de chercher l'oiseau rare.