Pierre Siniac

Elle passa, hautaine, les lèvres pincées, devant le clochard Mésange. Le paumé, surpris, la regarda s'éloigner dans la rue étroite et grisâtre. Puis ses yeux rougis par la conjonctivite tombèrent sur sa main ouverte. Elle ne lui avait rien donné.
Pas d'assassinat, pas de prédiction réalisée, pas de remerciement à mon "bon génie", avait décidé la demi-folle.