Pierre Vinclair

(42)


Je traduis du Shijing un long poème — ventre
vide, gorge irritée et poumons pleins de gaz :
un nuage (légère grappe aux mille fesses)
lâche sur l'avenue quelques vesses toxiques ;

puis je marche jusqu'à rare, un banc, où j'avale
un sandwich de Dodu blanc de poulet-mayo
pendant qu'au casque dégoulinent les propos
de suspects candidats à la présidentielle.

Je vais boire un café à la boulangerie.
Au milieu des poupées offertes à l'ennui,
encombrées de désir inutile, je songe

que le poème est comme une couette : il protège
le fragile giron abandonné. Traduire,
se faufiler, c'est jouir — dans la muse d'un autre.

// à paraitre le 04 janvier 2019