Pierre de Marivaux

Angélique.

Vous dites que je vous hais ; n’ai-je pas raison ? Quand il n’y aurait que ce portrait de Paris qui est dans votre poche.

Lucidor.

Ce portrait n’est qu’une feinte ; c’est celui d’une sœur que j’ai.

Angélique.

Je ne pouvais pas deviner.

Lucidor.

Le voici, Angélique ; et je vous le donne.

Angélique.

Qu’en ferai-je, si vous n’y êtes plus ? Un portrait ne guérit de rien.

Lucidor.

Et si je restais, si je vous demandais votre main, si nous ne nous quittions de la vie ?

Angélique.

Voilà du moins ce qu’on appelle parler, cela.

Lucidor.

Vous m’aimez donc ?

Angélique.

Ai-je jamais fait autre chose ?

Lucidor, se mettant tout à fait à genoux.

Vous me transportez, Angélique.