Rachel Caine

En remettant mon portefeuille, je renversai une salière posée sur le comptoir. Le capuchon argentée se dévissa, roula jusqu’au bord du comptoir et se mit à tourner sur lui-même.

Je me rendis à peine compte, car mon attention était attirée par ce que faisait le sel.

Il … parlait.

Il forma des petites lettres salées et blanches qui disaient Joanne.

Je regardai autour de moi. La caissière était passée à autre chose et les serveuses faisaient le tour de la salle avec des cafetières. Il n’y avait que moi et le sel parlant.

- Heu … oui ? demandai-je un peu hésitante.

Le sel se répandit en une couche uniforme, puis s’étendit sur le comptoir. Encore des mots. Sud 40 km, G sur Iron Road.

Mon cœur se mit à battre très fort. Je fixai le sel et murmurai :

- C’est Lewis ?

Rien. Le sel effaça les mots et se répandit de nouveau.

A ton avis ?

- Très drôle. En plus je me tape des condiments qui ont le sens de l’humour.

(…)

C’est compris ? me demanda le sel. Non seulement il était arrogant, mais en plus, presque agressif.

- Quarante kilomètres au sud, à gauche sur Iron Road, répétai-je. Compris.

Je pris une grande inspiration et soufflai sur le sel, dispersant ainsi les mots.

II ne sembla pas apprécier et reforma une colline avant de s’étaler de nouveau. Un doigt invisible écrivit : Bien.

Il forma ensuite un petit visage souriant qui disparut à l’instant où la serveuse approcha. Elle soupira et essuya le sel avec un torchon humide.

- Vous allez bien ?

Je devais faire une tête bizarre, parce qu’elle me regardait fixement.

- Je suis en train de parler au sel. A votre avis ?

Elle haussa les épaules et continua de nettoyer.

- Mademoiselle, vous auriez mieux fait de prendre du déca.