Rachel Hausfater

Et maintenant, on attend les Allemands. Quand vont-ils arriver, quand est-ce que ça va commencer, notre fin en beauté ? Soudain une rumeur, un martèlement, un grondement : les voilà qui entrent en vraie armée, en horde disciplinée, deux mille soldats de guerre, un bataillon entier, avec leurs uniformes et leurs bottes cirées, équipés de mitraillettes, de mitrailleuses, de tanks, de canons et d’avions, avec à leur tête le général Stroop, un commandant SS chargé de nous écraser. Ils avancent dans les rues du ghetto en clamant leurs chants de sang, fiers comme pour une conquête, sûrs de notre défaite.
Et en face d’eux, il y a nous, l’armée du ghetto, une armée d’enfants, une armée d’orphelins, sept cents garçons et filles entre treize et vingt-quatre ans, en haillons, affamés et à peine entraînés, dirigés par un frêle étudiant, dotés de trois cent cinquante revolvers, dix fusils, quatre-vingt-dix grenades, quelques centaines de cocktails Molotov, des explosifs et deux mines.
Et c’est tout.
Mais nous triompherons !