Pour lui, j’étais comme les autres : une foutue machine à jouer du pistolet. Je ne pense pas qu’il connaissait la moitié des noms de ceux qui le protégeaient. Ses tueurs étaient aussi indispensables et aussi anonymes que le papier hygiénique qu’on mettait dans ses toilettes. Il s’essuyait et c’est tout.