-Vous savez la nouvelle?
-Quoi?
-Les nègres, les nègres!
-Et alors?
-Ils s'en vont, ils vident les lieux, ils se défilent, vous ne savez pas?
-Ils se défilent? Qu'est-ce que tu chantes? Comment peuvent-ils s'y prendre?
-Ils peuvent, c'est tout. Ils le feront. Ils sont déjà en train.
-Un ou deux, pas plus?
-Tout ceux du Sud, jusqu'au dernier!
-Non!
-Si!
-Il faut que je voie ça. C'est pas croyable. Où partent-ils... en Afrique?
Un silence.
-Sur Mars.
-Tu veux dire sur la planète Mars?
-Tout juste.
Les hommes se tenaient dans l'ombre étouffante sous le porche de la quincaillerie.
L'un d'eux s'arrêta d'allumer sa pipe. Un autre cracha dans la poussière brûlante.
-C'est pas possible. Ils ne peuvent pas faire ça.
-N'empêche qu'ils le font.