Raymond Chandler

Un étincelant scarabée noir à tête rose, tacheté de rose, cheminait tranquillement sur la surface polie du bureau de Randall. Ses petites antennes noires s'agitèrent à deux ou trois reprises, tâtant le vent comme pour un décollage. Il progressait en titubant légèrement, comme une vieille femme surchargée de paquets. A un autre bureau, un flic anonyme menait une interminable conversation dans un vieux téléphone à sourdine qui transformait sa voix en crachement de locomotive sous un tunnel. Il parlait les yeux mi-clos, sa forte main couturée de cicatrices posée à plat devant lui, une cigarette allumée entre le pouce et l'index.
Le scarabée atteignit le bord du bureau et continua tout droit. Il tomba sur le dos, battit faiblement l'air de ses petites pattes grêles et fatiguées, puis il fit le mort. Nul ne s'en souciant, il recommença à gigoter pour finalement, après des efforts insensés, se retrouver sur le ventre. Après quoi, il se traîna cahin-caha dans un coin, en direction de nulle part.
(Adieu, ma jolie)