Raymond Queneau

Jean-sans-Tête entra, porteur de balais de jonc. Il les posa soigneusement sur le comptoir et tendit la main vers Valentin.
- Cigarette, dit-il sans spécifier s'il s'agissait d'un ordre ou d'une prière.
Valentin la lui donna, en y joignant une boîte d'allumettes.
Jean-sans-Tête rejeta la première bouffée par le nez et regarda le bout allumé, attentivement.
- Pra, pra, pra, pra, pra, pra, fit-il. Pra, pra, pra, pra, pra, pra, pra.
- Qu'est-ce que tu as mangé ce midi? demanda Valentin.
- Cuterie, répondit Jean-sans-Tête. Cuterie, pra, pra.
- Eh, eh, fit Valentin, tu t'es régalé.
Jean-sans-Tête se tapa sur la cuisse.
- La foire, dit-il en s'étranglant de rire. La foire.
Il leva un doigt en l'air, souleva une jambe et lâcha un pet. Puis, ayant éteint sa cigarette entre deux doigts, il en entreprit la mastication, lentement.
- Tu vas voir, dit-il en laissant couler un peu de jus de tabac sur sa barbe poivre et sel.
Il sonda l'une de ses poches et en sortit un morceau de boudin rongé aux deux bouts.
- Cuterie! dit-il. Cuterie!
Avec les deux mains séparées, il indiqua une longueur de soixante-quinze centimètres environ ; par une demi-rotation de l'une, qu'il l'avait barboté ; d'un coup de pouce, que la victime en était tout simplement Verterelle, le charcutier à trois boutiques de là.
- Tu as eu le temps de le manger entre là-bas et ici? demanda Valentin.
L'autre fit signe que : naturellement, bien sûr.
- Et on ne t'a pas vu?
Jean-sans-Tête cligna de l'oeil. Prenant un de ses balais, il fit semblant d'en grignoter le manche, cependant qu'il absorbait voracement le bout de boudin encore subsistant.
- Tu es un malin, lui dit Valentin enchanté.
C'est bien ce que pensait Jean-sans-Tête qui acquiesce et qui s'assoit, presque repu.