« J’ai acheté pour la vingt-cinquième fois de la rhubarbe au marché pour faire de la compote. La marchande me l’a enveloppée dans un papier à grandes arabesques bleues, roses, mauves, extravagant, un papier peint sans doute fait pour je ne sais quels murs. Il m’apparaissait somme toute normal que, détourné de son but premier, il finisse ainsi à cet usage modeste. »
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