Renaud Burel

Bien sûr, lire un roman lorsque l'on sait que l'auteur est mort prématurément après l'avoir écrit, et qu'il n'a jamais tenu ce roman dans ses mains, ça change terriblement la façon de vivre ledit roman.



Une ombre, son ombre, plane sur chaque page.

La fragilité d'un être hyper sensible, inadapté à la société telle qu'elle est et l'enferme rapidement dans son rôle. Une vie sans concession, qui glisse sans réussir à rentrer dans des rangs trop cloisonnés, trop ennuyeux.



Un langage parlé, direct, halluciné parfois, fragile, triste et nostalgique.



Une saisissante description des délires paranoïaques, de la dépression, la folie, d'une vie en tant que patient d'un hôpital psychiatrique, des rencontres et amitiés que l'on y noue.



Un hommage aux gueules cassées par la vie.

Une magnifique déclaration d'amour aux Femmes qui le laissent à fleur de peau à chaque frôlement.

Et cette fureur, cet élan irrépressible vers l'écriture, qui donnera ce roman.



Un texte brut, testament remuant, poétique, libre et bouleversant de vie, de douleurs à vif et de cette ironie cinglante qui frappe parfois/trop souvent.
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