René Barjavel

Il avait emmuré dans sa tête les images de la nuit dans la villa de Marss. Il ne voulait plus y penser, il ne VOULAIT plus. Quand une image s'échappait de la réserve dans laquelle il les tenait entassées, comprimées, interdites, et se présentait, fulgurante, aux yeux de sa mémoire, quelque chose comme les griffes d'acier d'une pelleteuse lui broyait l'intérieur de la poitrine au-dessus du cœur. Et pour la faire retourner à l'oubli, il lui fallait un effort de volonté presque musculaire qui lui tétanisait les mâchoires et lui couvrait le visage de sueur.