Bruggle n'est pas de ceux qui attendent ou même laissent venir leur soir. Il ne mourra point, mais s'évaporera dans la plus insolente des lumières, semblable aux nuages nés à midi qui, après s'être amusés à jeter d'un ciel trop chaud, trop cru les promesses de terre mouillée, au crépuscule n'adoucissent plus le couvercle de plomb d'où nul ne continue à oser espérer des colliers de pluie.