René Daumal

LE SEUL


Dévorées mes filles magiques,
Herbe, Pluie et Chevelure,
en moi vous mourez lumineuses.

Interminable nourriture pour ma faim,
votre chair, car toujours se creuse dans mon ventre
le vide des néants de mondes hors-jetés.

Silencieusement naît un triste royaume
de croulements sans bruits et d'agonies,
toute une humanité de cadavres mobiles
dans le facilité désolante de mort.

(Ces autres, ces rôdeurs, miment encore la ronde
d'une vie qui n'est plus que cendre dans les siècles.)

Rien n'est plus qui parle au nom de soi-même,
mais voici naître, à l'autre face du silence,
ce qui pousse et se sait et se veut pousser Herbe,
qui pleut la Pluie, qui se pleut immoboile,
et qui s'érige en flamme immuable filant
les longues cent mille pensées de la Chevelure.

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