René Frégni

Celles si étroites du haut Var qui sentent la vigne et le buis mouillé, celles plus droite du Vaucluse, bordées de cyprès et de villages aiguisés par le vent. Les collines d’or des Alpes sous le genêts en fleur. Les champs givrés de narcisses sur la route qui va de Manosque à Apt et celle qui serpente doucement entre les lavandes, en montant vers la seule étoile qui ne s’éteint jamais, Moustiers-Sainte-Marie, le village de ma mère. Un jour je l’y avais amenée en voiture. Elle avait retrouvé sur un banc une amie d’enfance. Elle m’avait montré un figuier et le hameau de sa nourrisse, englouti dans le lac de Sainte-Croix. Elle était déjà trop fatiguée pour monter jusqu’à Notre-Dame de Beauvoir, juste sous l’étoile. Je ne me souviens pas où nous avions mangé, j’étais avec une enfant heureuse.