Revue Fiction

C'est le sens de ce rite familial : réapprendre Noël à la veille de devenir mère soi-même, afin de pouvoir le transmettre à son tour. Ma mère, mes tantes, plusieurs de mes cousines sont passées par là aux mains de Patricia qui perpétue le rite pour les enfants des autres, faute d'en avoir elle-même. Cette année, c'est mon tour.
Tous ces fragments hétéroclites, aux branches du sapin, ça ne ressemble à rien. C'est l'arbre le moins ordonné que j'aie jamais vu, à faire grimacer les puristes. Mais il a sa cohérence. Chaque chose à sa place, chacune sa raison d'être. Blottie au coin du feu, à déguster le thé ambré aux effluves de cannelle, je parcours mon histoire comme une corneille voletant autour du sapin : mon petit carrousel intime.
Un trophée par souvenir, un pour chacune de mes années. L'an prochain, je serai devenue la maman qui offre un enchantement en même temps qu'un cadeau. En attendant, les corneilles de décembre me ramènent mes Noëls passés.
J'ai cinq ans, j'ai sept ans, j'en ai neuf, douze et quinze... J'en ai vingt-quatre.

"L'arbre et les corneilles", Mélanie Fazi