Richard Matheson

[...] ... Ils traversèrent le vestibule. Au passage, Lindell avisa une petite cuisine carrelée, dans un ordre parfait. - "Est-ce que la femme de service, cette Gnee, sait cuisiner ?" demanda-t-il.

- "A ce que j'ai entendu dire, tu seras traité comme un roi.

- C'est déjà ça. Au fait, tu sais pourquoi on appelle le coin de ce drôle de nom - la Maison de fous des Trois lunes ?

- Qui l'appelle comme ça ?

- Les copains ... sur Terre.

- Ils racontent n'importe quoi. Je suis sûr que tu te plairas ici.

- Mais pourquoi est-on relevé tous les six mois ?

- Tiens ... voilà ta chambre."

Quand ils entrèrent, elle était en train de faire le lit et leur tournait le dos. Ils laissèrent tomber les bagages et elle fit volte-face.

Les mains de Lindell tressaillirent. Bah, se dit-il, moqueur, j'ai vu pire.

Elle portait une lourde robe attachée au cou, formant une espèce de tronc de cône qui balayait le sol. On ne voyait que sa tête.

Une tête aplatie à l'épiderme granuleux, rose et glabre. Un peu comme le ventre couperosé d'une chienne prête à mettre bas, songea Lindell. En guise d'oreilles, deux cavités de part et d'autre de sa face camuse, privée de menton. Un embryon de nez pourvu d'une seule narine. Des lèvres épaisses, simiesques, délimitaient le petit orifice circulaire de la bouche. Salut, beauté, eut envie de dire Lindell.

Elle s'approcha sans bruit tandis qu'il la dévisageait en clignant des yeux. Puis elle plaça une main moite et spongieuse dans la sienne.

- "Salut," dit-il.

- "Elle n'entend pas," fit Martin. "Elle communique par télépathie.

- C'est vrai, j'avais oublié." Bonjour, pensa-t-il, et un Bonjour le salua en retour. Je suis contente de vous avoir.

"Merci." Elle avait l'air convenable, se dit-il. Bizarre mais accueillante. ... [...]