Richard Matheson

Mes amis, fit-il en portant un toast, le moment est solennel. Vos congélateurs secrets - et les nôtres - sont à présent complètement vides. Nous venons d'engloutir les derniers vestiges de vraie nourriture. Nous voilà de nouveau confrontés à la sombre et sinistre perspective d'être à jamais privés d'une alimentation digne de ce nom. La science nous dit : "Pilules." Et nous, tels des moutons, nous absorbons des pilules. Plus de maladies, déclarent les guerriers de l'éprouvette, plus de bacilles, plus de créatures microscopiques aux yeux pédonculés. Par conséquent, à bas la miche de pain !"
Il brandit son verre. "Je bois, reprit-il, aux privilèges de l'indigestion, au droit disparu - mais non moins glorieux - d'attraper, par ses propres moyens et pour son propre compte, un mal de ventre carabiné." (p. 28)