Richard Millet

 
 
    Le vent s'était levé, rapprochait nos
visages, remuant la poussière qui retombait
sur nos lèvres.
    «Les mots sont la poussière du temps. »
murmurait mon frère.
    «Chaque grain de poussière contient le
temps tout entier. » chuchotait ma sœur.
    «En naissant, nous tombons dans le
langage, qui n'est qu'un remords du grand
silence. » marmonnait ma mère.
    «Mon père s'était retiré dans le silence
des hypallages.
    Le langage est l'ombre du temps,
aurais-je pu dire, certain que mon frère
eût répondu que le langage est le temps
lui-même, que celui-ci n'existe donc pas,
et que nous sommes tous faits de
langue, solécismes, barbarismes, oxymores,
corps incertains appelés à être soufflés
par le Verbe.

p.28-29