Richard Price

Il attendit, les secondes qui passaient attisant sa fureur.
– Comment tu t'appelles, déjà?
– Eric, répondit le barman.
–Eric? Moi aussi. C'est quoi ton problème, Eric? Tu te crois promis à un plus haut destin?
– Pardon?
– Tu te crois unique, exceptionnel?
– Pardon?
– Je vais te dire une chose. Ici, tu ne fais pas de la recherche pour ton prochain rôle. Tu bosses. On te paie pour ça. Et je vais te dire autre chose. Les clients ne viennent pas dans un bar pour ce qu'on y sert, ils viennent pour le barman. N'importe quel barman qui vaut quelque chose le sait, mais toi, tu restes planté là, tu réponds par un seul mot à tout ce qu'on peut te dire, oui, non, hein, peut-être. Tu donnes aux clients l'impression d'être des ratés, qu'un dieu jaloux t'a envoyé sur terre pour les châtier. Tu vois, Cleveland, là…
Il indiqua le rasta, qui se trouvait maintenant à l'autre bout du bar.
– Il fait le martini comme s'il avait des crochets à la place des mains, mais il est deux fois meilleur que toi comme barman parce qu'il se donne du mal. Pour lui, tous les clients sont des habitués, il ne donne jamais l'impression que ce boulot est une station déshonorante sur le chemin de croix qui mène aux Oscars. […]