Richard Wright

Puis il fut violemment empoigné par-derrière ; il entendit le léger cliquetis du fer-blanc lorsque la tasse lui tomba des mains. Le dos de son crâne frappa la boue.
- C'est-i l'nègre ?
- Oui, c'est celui-là ! C'est le nègre !
Il était sur le dos et il vit les figures de quatre soldats blancs. Les canons des fusils étaient pointés vers sa poitrine. Le doigt du garçon blanc était pointé vers son visage.
- C'est l'nègre qui a tué papa !
Ils le saisirent par les bras et le remirent brutalement sur ses pieds. Recroquevillé, il les regarda d'en dessous, couvrant sa tête de ses mains.
- Lève les pattes, négro !
Il se redressa.
- Marche !
Il s'avança lentement dans le vague, les mains en l'air. Deux des soldats étaient devant lui, ouvrant la marche. Il sentait quelque chose de dur sur sa colonne vertébrale.
- Réveille-toi, l'nègre, et n'te change pas en lapin.
[...]
Il n'y avait plus que des figures blanches maintenant. Il pouvait à peine respirer.
- Regarde ! I-z-ont pris un cirage !
- V'nez voir ! I-z-ont un nègre !