Rick Riordan

Grover humait la brise, l'air inquiet. Il a sorti ses glands de chênes et les a jetés dans le sable, puis il s'est mis à jouer de la flûte de Pan. Les glands se sont agencés en dessinant un motif qui n'avait aucun sens pour moi, mais Grover paraissait préoccupé.
- C'est nous, a-t-il dit. Ces cinq glands, juste là.
- Je suis lequel ? ai-je demandé.
- Celui qui est un peu difforme, à suggéré Zoé.
- Oh, tais-toi.