Robert Goolrick

Dans la conversation, avec la faim qui montait, personne ne vit Sam escalader la branche, au-dessus de la rivière, mais tous sursautèrent au craquement net du bois de saule qui cédait, du bois sec en cette fin d'été. Et même s'il ne le virent pas tomber, ils entendirent la chute du petit dans l'eau, et le choc mat de la branche cassée percutant sa tête, et ils virent le plumet de sang tandis qu'il sombrait. La vitesse à laquelle se produisent les tragédies. Il suffit d'une seconde. On regarde ailleurs et, soudain, on distingue quelque chose du coin de l’œil, quelque chose d'affreux. Le chien et la voiture. La lame et le doigt. En une seconde. En un clin d’œil.