Robert Mallet

 
 
L'étrave écume des mers
sans jamais engranger
les gerbes qu'elle crée

L'éclaboussement ne sert
que les jeux de la nef
sur l'eau de l'éphémère

Fends la foule des ondes
pour que jaillissent d'elles
la fièvre des limons

et coule, fraternel
dans les moissons

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