Un épi de maïs atteignit Kazakov à l'arrière du crane. Lorsqu'il tenta de faire volte-face, Meryl le poussa vers la porte.
_ Connards de Yankees, gronda l'instructeur.
_ La ferme, répliqua le chauffeur du car. Encore un coup comme celui-là, et vous finirez le trajet à pied.
Mac fut le dernier à quitter le restaurant.
_ Vous êtes complètement malades, ma parole ? tempêta-t-il. C'était quoi votre idée ? Vous attaquer seul à quarante soldats professionnels ? Le plus étonnant, finalement, c'est que cette femme ait été la seule à sortir un flingue !
_ Je les déteste ! hurla Kazakov. Ils ont tué mon frère et m'ont piqué trois mille dollars !
_ Allons, vous êtes un grand garçon, maintenant, ironisa Meryl. Vous n'auriez pas dû jouer davantage que vous ne pouviez perdre.
James s'assit à côté de Bruce. Il ouvrit sa boîte en polystyrène, en sortit les restes de son steak et y mordit à pleines dents.
_ Mmmh, c'est délicieux, plaisanta-t-il. Je propose qu'on retourne dans ce restau, sur le chemin du retour...