Citation de Woland
[...] ... Kimitake Hiraoka (nom de plume : Yukio Mishima), écrivain japonais, décapité à sa demande par un collègue d'une formation paramilitaire quand, ayant échoué à convaincre les troupes d'autodéfense du Japon de renverser le gouvernement, il eut pratiqué l'éviscération rituelle, 1970.
Tôkyô bouillonnant de flammes telle la mer mon corps de jeune homme trop fluet pour connaître une mort patriotique je suis un observateur façonnant déjà des mots perché sur le toit de l'arsenal mes poignets graciles mes bras ceux d'une fille les bombardiers américains engloutis par la fumée écarlate du ciel nocturne, les flammes désormais dans mon corps, portées là par ma main, mon épée, mon bras de samouraï - non, disparus - plus de corps - mais des mots, toujours des mots, seulement des mots, mon épée de lâche - j'enjoins aux flammes de revenir, d'emplir le ciel de bombes, d'emporter les employés somnolant dans les trains de banlieue d'emporter les boutiques regorgeant de céréales de parfum français et d'aspirateurs d'emporter nos politiciens qui cèdent nos épées, transforment notre Empereur en reine anglaise, mon pays devenu délicat et efféminé, les flammes de Tôkyô et la honte de mon corps embrasent mon visage et puis dix mille confrontations devant un miroir de gymnase et mes bras forcissent mes cuisses musclées me portent vers une action, la puissance me coupe le souffle le soleil levant ceint autour de mon front je me dresse devant nos guerriers, notre passé, et ils rient d'un gamin efféminé la ville s'étale silencieuse sur fond de nuit l'horizon s'emplissant non de flammes mais de mots, de manuscrits, j'ai pris le nom de la neige j'ai eu froid tout du long je ne suis qu'un écrivain ... [...]
Tôkyô bouillonnant de flammes telle la mer mon corps de jeune homme trop fluet pour connaître une mort patriotique je suis un observateur façonnant déjà des mots perché sur le toit de l'arsenal mes poignets graciles mes bras ceux d'une fille les bombardiers américains engloutis par la fumée écarlate du ciel nocturne, les flammes désormais dans mon corps, portées là par ma main, mon épée, mon bras de samouraï - non, disparus - plus de corps - mais des mots, toujours des mots, seulement des mots, mon épée de lâche - j'enjoins aux flammes de revenir, d'emplir le ciel de bombes, d'emporter les employés somnolant dans les trains de banlieue d'emporter les boutiques regorgeant de céréales de parfum français et d'aspirateurs d'emporter nos politiciens qui cèdent nos épées, transforment notre Empereur en reine anglaise, mon pays devenu délicat et efféminé, les flammes de Tôkyô et la honte de mon corps embrasent mon visage et puis dix mille confrontations devant un miroir de gymnase et mes bras forcissent mes cuisses musclées me portent vers une action, la puissance me coupe le souffle le soleil levant ceint autour de mon front je me dresse devant nos guerriers, notre passé, et ils rient d'un gamin efféminé la ville s'étale silencieuse sur fond de nuit l'horizon s'emplissant non de flammes mais de mots, de manuscrits, j'ai pris le nom de la neige j'ai eu froid tout du long je ne suis qu'un écrivain ... [...]
