Robert Penn Warren

L’automne se faisait sentir de bonne heure. Les premiers feux étaient déjà allumés dans les granges, et la fumée bleue commençait à s’étaler dans la campagne, comme un brouillard dans la lumière du soir. Partout se répandait cette odeur de brûlé, légère et pénétrante, qui, mêlée aux autres odeurs, plus naturelles, de la saison – l’odeur de cuir, sèche et âpre, de la terre et de l’herbe fanée –, évoquait quelque chose qui s’achemine lentement vers sa fin.

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