Roger Vercel

Il montra, du bout de sa canne, une montagne violette, au-dessous d'un ciel encore limpide et profond. Un vol de vautours montait et descendait derrière la cime, si lent, si régulier, que l'on eût dit que, de l'autre côté du morne, quelqu'un jonglait avec les oiseaux noirs, les relançait, dans le soir calme.
— Les lignes ! dit Conan.