Romain Fustier

c’est le vent qu’on entend
  
  
  
  
c’est le vent qu’on entend – elle le saisit

y prêtant attention, l’écoutant souffler
derrière les vitres de la salle de

restaurant de l’hôtel – défilent en moi
des projections dès le petit-déjeuner

e fermes, de villages émiettés sur
la terre austère comme dans une assiette

les croûtes de fromage sec – le café
dans sa tasse n’est guère autre chose que

ce qu’il est, pas davantage que l’aube à
l’aube : le fantastique tape pourtant

aux carreaux, paraît se déplacer au
voisinage du sol, porté par l’air, mû

par quelles mains parmi ces habitations

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