Romain Fustier

ELLE EST ELLE…


Elle est elle / ton héroïne de chair
que tu revois venant à ta rencontre
sur le trottoir / allant sous les arbres
de la contre-allée où son escalier

donne / quinze ou seize ans plus tôt
que tu combles tandis que tu repenses

à ça/aux néons sur son visage

qui éclaire le soir sur le boulevard /
encore ta vie à distance / jeune fille
qui sera ta jeune femme / ta vive
de mouvement d’eau & de lumière

pour traverser une fin de siècle morte
& le début du suivant si moribond /

ton amour ton amour dans la nuit

UN ORCHESTRE DANS LES JARDINS…



extrait 3

un orchestre dans les jardins du casino la tempête sur la côte – je me raccroche à une peinture quelques photographies – ce qu’elle écrit il y a des chutes de neige et du spleen au même instant chez nous – avons trouvé des jonquilles deux jours de grand soleil – les camélias mimosas en fleurs – et j’y entends la lumière j’y vois le vent – hors de mon corps embarqué il m’embarque lui-même – parmi ces paysages qu’en piéton j’arpente arpentant ses phrases – ces lieux où je vais en où je sors de moi

LA SENSATION DE FLOTTER SUR LA LAGUNE…


la sensation de flotter sur la lagune /
elle est plus vive par ici
où tout autour baigne dans l’eau /
les paysages & moments qu’on partage

avec les salins / les pinèdes & garrigues
qui défilent jusqu’à la mer / étendue

tachetée de chalets que la digue protège

des marées que tu te figures / équinoxes
d’antan où les vagues la nuit
poussaient encore au-delà des rizières /
renversant le soleil à ras de terre /

les toits rouge feu / les maisons brûlées
par le dernier été dont les murs

ondoient sous la mer dans tes yeux

extrait chambre 233


ai passé la nuit seul avec la maison
vide d'elle mis un seul bol sur la
table du petit-déjeuner preuve qu'il
s'est produit quelque chose
d'important dans ma vie qui s'est
remplie de lui à l'hôpital où je les ai
laissés pour une nuit étrange où je
me suis endormi papa

extrait de Côté jardin


tu surveilles l'éclosion des tulipes d'amsterdam
dans la plate-bande à l'entrée de la maison leur
accordant une attention toute particulière par
rapport à leurs semblables indigènes car elles
viennent d'amsterdam et non d'ici ces grandes
fleurs solitaires que tu épies ces abats-jour de
jardin que l'on t'a rapporté de là-bas l'année
dernière pour que tu aies à l'œil aujourd'hui
ces belles fleurs renflées suggérant la hollande

extrait de le volume de nos existences


je suis pendu au fil de la ligne téléphonique
qui vibre comme une corde de guitare blues
une mélancolie bleue à formule constante
qu'un vieux noir rythme à quatre temps je
suis pendu à mon cafard qu'un vieux noir
fait grincer au bout de ses doigts en pinçant
les cordes de ma mélancolie dont je connais
l'harmonie par cœur qui bat à quatre temps
dans un téléphone dont la ligne est coupée

 
 
tous ces gens parmi les galeries marchandes /
dans la file des voitures au feu /
stoppés dans la course vers l’hypermarché /
ils prendront bien le temps de mourir

finissait toujours par dire ta grand-mère
qui avait frôlé la faucheuse très tôt /

tuberculose / un poumon mort / & puis faire

avec les deux tiers d’un autre
à perpète / tu repenses à cette réplique
pris dans les embouteillages / à la sortie
des bureaux où tout le monde

se précipite sous des hangars à consommer /
payer ce qu’on gagne à peine /

déjà presque trépassés sans le savoir / enfants

 
 
tomate + basilic = été au jardin
dans ton assiette / avec tous les étés
de tous les jardins / celui-là même
qui paresse devant toi & d’autres

plus à l’ouest souffrant du manque
de pluie / malgré le ciel nuageux

cet après-midi / une averse en soirée

ici / l’été avec ses roses éphémères /
ses feuilles qui chutent déjà là-bas /
t’apprend-on / au-delà des haies
du bocage & des marais / le basilic

en lamelles + une tomate en rondelle /
des mots qui t’ouvrent un présent

de futurs regrets d’étés au jardin

c’est le vent qu’on entend
  
  
  
  
c’est le vent qu’on entend – elle le saisit

y prêtant attention, l’écoutant souffler
derrière les vitres de la salle de

restaurant de l’hôtel – défilent en moi
des projections dès le petit-déjeuner

e fermes, de villages émiettés sur
la terre austère comme dans une assiette

les croûtes de fromage sec – le café
dans sa tasse n’est guère autre chose que

ce qu’il est, pas davantage que l’aube à
l’aube : le fantastique tape pourtant

aux carreaux, paraît se déplacer au
voisinage du sol, porté par l’air, mû

par quelles mains parmi ces habitations

]] Picherande

je voyagerai sous les draps
  
  
  
  
le feu de bois – elle a su repérer cette

odeur à la seconde où j’ai entrouvert
la fenêtre, déplié les battants d’une
persienne pour relever qu’il neigeait – nous
dormirons étendus, allongés sur les

champs alentour, le village cerné par
les flocons : je voyagerai sous les draps

à travers le village, au centre du bourg
où notre hôtel s’assoupit sur la petite

place, son restaurant déserté par les
résidents du soir – la nuit sera aussi
tranquille que les couloirs de cette mai-
son , je l’espère – les chutes attendues nous

envelopperont comme d’un édredon

]] Picherande

entre le vert et le blanc
  
  
  
  
les sapins saupoudrés de neige dans la

montée du col – ces oiseaux chantant ici
au matin, réveillant notre jardin des

plaines sous une douceur pas de saison
rien qui puisse nous laisser augurer le

paysage que nous avons retrouvé
là-bas : les os laiteux des gencives du

massif détachant leurs sommets au-dessus
des pâturages où la poudreuse semble

désormais réduite à des plaques çà
et là, comme si la nature hésitait

entre le vert et le blanc, l’hiver et le
printemps – cette année m’a paru revenir

en arrière alors que nous progressions

]] sur la route

SA CHAMBRE ORIENTÉE AU SUD…



extrait 2

sa chambre orientée au sud y va ma petite n’en démord pas ― que sa chambre va dans le sud elle répète — et cette vision cette idée me plaît— suscite une émotion ma fille s’y baigne avec moi — la pointe nord de l’étang tournée vers le nord mon enfant se tourne vers elle — cette station balnéaire elle aussi nous aime ― rêve de nous revoir elle devient nous qui devenons elle ― quand avril et le vent sont là son littoral nous accueille ― nous reçoit nous retient ― comme je l’accueille le nommant ma petite fille dans sa grammaire le retient
…

UN PETIT AIR DE PRINTEMPS…



extrait 1

un petit air de printemps aujourd’hui le long du canal saint-martin elle nous annonce ça au moment de quitter paris — et qu’elle rentre les bras chargés les jambes moulues – les yeux enchantés elle conclut – de sorte que sans même y être j’aborde ces rives — qui sont présentes dans ma tête m’apparaissent en s’évanouissant — en un mot en ce moment— leurs ponts mobiles leurs ponts mobiles — mobiles mobiles — des passerelles métalliques moi — les usines en briques en fumée— qui s’en vont avec elle leur lenteur fugitive
…

en cette veille de la saint-nicolas on égorge les oies dans le bocage on les prépare pour la nuit de noël alors que les maître-sonneurs se replient dans les bois pour semer un air de cornemuse aux fiancées de circonstance abandonnées sur les sentiers de la mémoire leur peau au goût de châtaigne et de blé noir évaporée un matin entre huriel et la châtre que la route est longue jusqu’au printemps

les lueurs bleutées du pressing à travers le pare-brise donnent au carrefour un air de piscine une allure de menthe claire ouvrant sur la rue qu’on emprunte à l’heure noire qui vient de tomber tandis que brassent les rangées de cintres devant la vitre plastifiée paquebot de machines à quai sur le trottoir qu’on devine à travers le hublot de notre voiture redémarrant dans le chlore du soir