Rosalie Lowie

Bowie roupillait sur la margelle de la fenêtre. Il a daigné ouvrir un œil. Un dixième de seconde. Il semblait mourir d’ennui. Même la faim ne le tiraillait plus comme avant. Sa gamelle peinait à se vider de croquettes. Un jour, je serai comme mon chat, vieille, périmée, rabougrie, exsangue et j’userai mes journées dans un fauteuil, devant la vitre, à lorgner par les fentes de mes paupières la luminosité trop incisive. Je ronflerai (les vieux ronflent c’est bien connu), dévoilant mon dentier de travers, un filet de bave glissant sur le menton.