Rowan Coleman

Mon état se détériore bien plus vite que tout ceux qui m'entourent ne le pensaient, y compris les médecins. C'est dû à ces petites embolies. Je me rappelle parfaitement le mot, alors que je n'ai pas la moindre idée du nom que l'on donne à ce truc en métal qu'on utilise pour touiller le café.
Mais le mot "embolie" est plutôt joli, presque musical, poétique. De minuscules caillots de sang qui explosent dans mon cerveau. Et c'est nouveau, les experts ne s'y attendaient pas. Ca fait de moi un cas presque unique au monde, et à l'hôpital tout le monde est très excité, même si les médecins essaient de n'en rien laisser paraître. Bref, tout ce que je sais, moi, c'est que chaque fois qu'il y a une explosion, une partie de moi disparaît à jamais - un autre souvenir, un visage ou un mot, qui se perd comme moi.