C'est pas tant la chose de se battre, soufflait un hussard à tête enturbannée de linges [...], quoiqu'on n'en ait pas moins sa suffisance. C'est la sacré nourriture et le sacré climat. De la gelée toute la nuit excepté quand il grêle, et tout le jour un soleil bouillant, et l'eau qui pue à vous fiche par terre. Je me suis fait écailler la tête comme une coquille d’œuf ; j'ai pincé une pneumonie, et j'ai les boyaux en ribote aussi. Y a pas gras de pique-nique par là-bas, je vous en réponds.