Sandrine Cnudde

Assez inconfortablement installée sous un beau chêne blanc, je prends enfin le temps de relire les textes choisis pour les « lectures chez vous ». « Je suis la femme des grandes expansions des eaux. (…) femme de l’étoile du matin (…) femme de la constellation de la sandale, dit… j’arrive donc, primordiale (...) » les mots de Maria Sabina sonnent autrement, prononcés à l’extérieur. Ce texte-là en particulier semble avoir ce pouvoir d’agir sur le monde, d’accroître sa densité. Les pierres sous mes fesses piquent plus fort, le souffle des arbres transporte des effluves de l’intérieur recomposé de la terre, les voitures au loin se noient dans l’impatience.

dans l’entêtement
dans l’entêtement
dans l’entêtement
du tambour
je peux
m’en aller
m’en aller
m’en aller
de moi
chante la chamane
de l’autre côté du son

Je laisse mon regard voler sur l’horizon jusqu’aux tours du duché d’ Uzès et le mont Bouquet. Une voix dans la tête me rappelle que tant que je vois le mont Bouquet je suis à la maison. Comme les provençaux avec le Ventoux. Les couleurs du ciel varient lentement entre des roses vibrants et des mauves légers. Tout se finira dans le noir. Bruit permanent de la route, éloignée pourtant. Il est vingt heures, je m’ enduvette. La garrigue glisse avec moi dans une fosse d’inconscience.