Sarah Cohen-Scali

10 septembre, minuit
L'enveloppe en provenance du tribunal est arrivée.
F. - je n'arrive même plus à écrire Florence maintenant, tant elle m'est devenue étrangère - l'a mise en évidence sur mon bureau [F = Florence = sa mère = maman]
Le divorce a été prononcé officiellement.
Le jugement est tombé : coupable.
Il est en prison.
Il ne remettra plus les pieds à la maison.
Jamais.
Je devrais être soulagée.
Bizarre, je n'arrive pas à savoir ce que je ressens. Ce bout de papier que je tripote depuis près d'une heure maintenant, c'est la loi. Ce bout de papier a puni. Ce bout de papier dit que c'est fini. Que ça ne recommencera plus.
Ça.
Il n'y aura plus de Ça.
Mais Ça a fait mal.
Mais Ça fait encore mal.
Dites, messieurs les jurés, vous avez oublié de me dire comment faire pour oublier. Ça. Comment faire pour ne plus penser à Ça. Pour rayer Ça de mon esprit. Pour retirer Ça de mon corps. Pour l'extraire, comme une maladie, comme un cancer, comme un "Alien".
Mon corps dégueulasse. Mon corps souillé. Mon corps qui pue. Mon corps qui ne se réduit à rien d'autre qu'à Ça.
[journal d'Audrey]