Sarah McCarty

A presque trente ans, elle avait passé l’âge des folies. Elle n’avait aucun besoin de succomber à la tentation de l’un de ces petits pains tendres et briochés délicatement parfumés à la cannelle et recouverts d’une fine pellicule de sucre glace. Pas besoin, non… mais envie. Pas plus qu’elle n’avait besoin dans sa vie d’un joueur de saloon d’un mètre quatre-vingt-dix, large d’épaules, étroit de hanches, trop beau pour être honnête et charmeur en diable, songea-t-elle en poussant la porte de la boulangerie faisant tinter la petite clochette. Pas besoin, non… mais envie.
Elle avait toujours su que son refus de se plier aux conventions finirait par lui jouer des tours.