Seamus Heaney

Menthe

Bouquet de petites orties poussiéreuses,
Herbes folles au flanc de la maison,
Elle poussait derrière les déchets et les bouteilles vides,
Jamais verdoyante, presque invisible.

Disons-le : elle était aussi une promesse,
Une fraîcheur dans l'arrière-cour de notre vie,
Quelque chose d'inachevé mais de tenace
Qui flânait parmi les allées vertes.

Petits coups de ciseaux, lumière du dimanche
Matin où l'on coupait la menthe avec amour :
Restera cela même qui m'échappe aujourd'hui,
Donnez leur liberté aux choses qui survivent.

Que les odeurs de menthe se fassent capiteuses, démunies,
Prisonnières qu'on libère de cette cour,
Victimes de notre indifférence que nous condamnons
Pour les avoir trahies par notre indifférence.