Seamus Heaney

Sans cesse couler, racler, gâcher,
Passer et repasser la truelle, étaler
Les assises du mortier mat. Puis les briques :
Enfoncer, recaser, tapoter, aligner.
J'aimais surtout l'éclat de la truelle,
Son tranchant, sa pointe toujours propre
Et brillante à chaque nouveau passage.
D'apparence légère, elle était lourde comme une arme
Mais lui la soulevait sans effort :
Jointoyer, aplatir, lisser jusqu'au brillant.
Puis il la nettoyait et la serrait dans un tissu
Comme une lame rituelle que l'on dérobe aux regards.