Sebastian Barry

Et de penser, de me souvenir. D'essayer. Toutes ces sombres affaires, ces histoires englouties, comme de vieilles chaussette dans une vieille taie d'oreiller. Sans plus trop savoir quel poids de vérité elles contiennent. Et des choses que j'ai laissées de côté longtemps, dans l'intérêt du bonheur, ou du moins du contentement quotidien dont j'étais autrefois maîtresse, j'en suis persuadée. Le plaisir d'un plat bien cuisiné, simplement le petit plaisir étrangement infini de voir, de contempler , un plateau de biscuits sortant du four. Comme si je venais d'achever le Parthénon, ou la sculpture de Jefferson dans le roc, ou peut-être le contentement, ressenti dans les muscles, de l'ours quand il sort un saumon de l'eau avec sa patte. Puissamment apaisant, profondément, et pour quoi d'autre sommes-nous, sinon pour ressentir ces minuscules victoires ? Pas les grandes victoires qui broient et tuent le vainqueur. Pas les guerres et les émeutes, mais la grâce salutaire d'une sauce hollandaise qui a échappé à toutes les possibilités d'un désastre culinaire et qu'on étale comme une prière jaune sur un gros pavé de cabillaud, victorieusement.
Je pense à ces choses alors même que je suis sur le point de tirer ma révérence.