Serge Legrand-Vall

Près de la station essence où se pressent les scooters, quatre jeunes marchent dans ma direction, beaux, cheveux longs, les filles seins nus sous leurs tuniques légères, les garçons barbus, en tee-shirts et sandales, deux d’entre eux sacrifiant à la tradition locale avec leurs paniers de corde tressée. Trois vieilles femmes de dos, tout de noir vêtues, sont sur le point de les croiser. Aucune ne parvient à l’épaule des jeunes gens, façonnées depuis des générations par les maigres ressources de leur île. Elles n’ont aucune idée de la vie de ceux-là ni de ce qu’ils pensent. Leur monde
à elles, clos et isolé, peine à émerger de quarante
années d’enfermement et de crainte. Deux cultures
aux antipodes. Qu’ont-elles à se dire ? Et qui suis-je,
moi si semblable à première vue aux visiteurs, alors
que les fils qui me relient à Formentera baignent dans le sang et les larmes de ses reclus ?