Silvia Avallone

Bien que je n’aie pas d’amis avec un grand A, je peux toujours compter
sur trois voisines qui partagent l’appartement au-dessus du mien et qui me
sont sympathiques. Je décide de le boire avec elles, ce vin, et je reviens sur
mes pas. Sans téléphoner, sans réfléchir. Je me sens devenir impulsive
comme ma mère.
Je sonne, et c’est Debora qui m’ouvre.
« Vous alliez sortir ? Je vous dérange ?
– Nous, sortir ? Tu nous connais mal ! »
Je les fréquente depuis qu’elles ont emménagé ici, en 2016 ou 2017.
Nous avons commencé par nous dépanner pour du sucre, un œuf, une
chose qui manquait un dimanche soir, quand les magasins sont fermés.
Ensuite nous avons bavardé, découvert que nous venions toutes d’ailleurs,
que nous étions des provinciales, et cette proximité nous a réunies.
J’enlève mon manteau, je la suis dans le couloir long et sombre, typique
de ces appartements anciens du centre historique, généralement loués à des
étudiants ou à des jeunes qui ont du mal à joindre les deux bouts. Debora
fait des études d’anthropologie en candidate libre et travaille à temps partiel
dans une agence immobilière. Je crois qu’elle a vingt-sept ans. Elle doit être
rentrée depuis peu car elle a encore sa casquette Nintendo sur la tête.
Nous allons dans la cuisine, où nous trouvons Claudia et Fabiana assises
autour de la table, en jogging et chaussons, comme toujours à la fin d’une
journée de travail. Démaquillées, les cheveux retenus par une pince et
devant elles une tisane fumante.
J’annonce : « Les filles, j’ai apporté du vin. »
Elles s’animent. Claudia vide aussitôt sa tisane dans l’évier, ouvre le
buffet, sort des verres.