Silvia Avallone

J’aurais aimé avoir une bière moi aussi, une bouteille de vin, un joint, et
au lieu de ça je suçai la dernière goutte de mon jus de fruits, et mon cœur
indocile redevint lourd, l’avenir un problème, l’éventualité de rencontrer
Lorenzo, à Bologne, un cauchemar. C’était statistique. Beatrice, elle, était
une non-pensée. Innommable, coupable à un point tel qu’elle méritait
l’enfer. J’étais Valeria, avec son seau d’eau à la main et le mot « putain » au
bord des lèvres. C’est drôle comme parfois nous devenons tous machistes et
adoptons instantanément la version que c’est elle, Ève, la perfide
ensorceleuse et l’homme, le pauvre malheureux qui s’est fait avoir. Je le
haïssais, bien sûr, mais elle encore plus. Pourquoi ?