Simone de Beauvoir

Non, elle ne trouvait rien d’autre que ce regret abstrait de n’avoir rien à regretter. Sa gorge était serrée, son coeur battait un peu plus vite que de coutume, mais elle ne pouvait même pas croire qu’elle était sincèrement lasse du bonheur ; ce malaise ne lui apportait aucune pathétique révélation ; ce n’était qu’un accident parmi d’autres, une modulation brève et quasi prévisible qui se résoudrait dans la paix. Elle ne se prenait jamais plus à la violence des instants, elle savait bien qu’aucun d’entre eux n’avait de valeur décisive. « Enfermée dans le bonheur », murmura-t-elle ; mais elle sentait une espèce de sourire au-dedans d’elle.